Abajo en el sótano, allí donde paso la mayor parte del tiempo, por más que abro mi pecho, por mucho que intente expandir los pulmones, no consigo enriquecer de oxígeno mis sentimientos. No sé cuándo construí este subterfugio, ni por qué; lo poco que me cuesta estar, y volver, oscurece el esfuerzo, a veces espontáneo, de caminarLa inspiración es esa bocanada de aire que te penetra, que te hace consciente, que te avisa que ha llegado la primavera, que recorre tus pulmones como una ola hecha espuma avanzando entre las rocas.
La primera pedalada, la energía incontrolada del hábito, la rememoración de algo que hacía mucho tiempo que no hacías.
El cielo cóncavo y la visión en ojo de pez. La tierra abriéndote el camino. Las esquinas sugiriéndote descubrimientos.
La velocidad se transforma en alegría. O más bien la alegría produce velocidad. No, no, es la mezcla de velocidad, alegría y descubrimiento lo que deforma el espacio-tiempo. Aunque vayas más lento que una tortuga.
Y regresas, y lo vuelves a guardar todo. Pero esa bocanada de aire ha irrumpido subrepticiamente, y ahora notas amplitud, frescor. Y guardas los pinceles, o la pluma, o la cámara.
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